秦川没接账本。

他蹲下来，和老头平视，问了三个问题。

“北礁的潮时，口诀怎么念？”

老头没抬头：“寅时三刻流头起，未时二刻流脚回，礁背空，人莫追。”

一字不差。

林父教他的那套，就多了一个尾句。

“你左手为什么拢在袖里？”

老头把左手从袖里抽出来。

小臂上一大片旧疤，冻疮烂过又长好的那种，皮肉皱成一团。

“四十年前，冰海里捞人。

捞上来的时候人还有气，我这胳膊没气了。”他说，“从那以后，笔只能用左手握。”

秦川盯着那片疤，心里一沉。

滩泥上那串脚印，左脚拖行。

对上了。

“第三个问题。

那副对秤，哪来的？”

“‘顺’号上的东西。

船沉前一个月，你爹亲手交给算盘先生，说，替我记着，要是我回不来，账得有人接。”老头顿了顿，“先生接了。

先生死后，账传给了那娃。”

三个问题，三个答案，一个都没绕。

秦川站起来：“你不是算盘先生。”

“我不是。”老头把账本往前推了推，“我是‘顺’号上的老伙计，管记人情的。

先生走了，娃还小，这七年，信是我替他送的。

他每年十五，躲在村口老槐树后头，看你一眼就走。”

“为什么不敢认？”

“欠着一条命，怎么认？”

秦川低头看账上那个日子。

前一世他死的那天。

看着看着，后背凉了。

不对。

不是死期。

上一世，那一天，他真的去了北礁。

一个人，没回来。

这一世他提前三天上礁，账没合上，所以老头说“人还没到”。

那不是忌日。

是约期。

“这个日子，”他开口，嗓子发干，“是约的。”

老头捏着账本的手抖了一下。
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