事实上，父母回不回来，和孩子有没有出息一点关系都没有。

而是和这个地方有没有产业、有没有就业岗位关系很大。

可孩子还小，他们还不明白这些道理。

江时序没有马上接话。

夜风从山谷里吹过来，带着泥土和草木的气息，吹得路边的树木沙沙作响。

半晌，他才淡声开口，声音沉沉的：

“低保能兜底，但不能治本。

产业不来，年轻人在本地赚不到钱，就只能往外走。

人走了，老人和孩子就留下。

这是个死循环。”

他的话一针见血。

许诗念侧头看了他一眼。

月光下，他的眉头微微蹙着，像是在思考什么，又像是在回想什么。

过了几秒，他才继续，声调比刚才更低了些：

“前些天，我在东线作调研，碰到一个十来岁的孩子，一个人在家照顾生病的奶奶。

我问他为什么不给爸妈打电话，他说爸妈在外面打工，不想让他们担心。

他才十二岁，说话跟个小大人似的。”

“我问他有什么愿望，他说希望奶奶的病快点好起来。

我又问他，你自己的愿望呢？

他想了想说，想吃一顿妈妈做的饭。”

听到最后一句，许诗念鼻尖猛地一酸。

她别过脸去，眨了几下眼睛，才把那股涩意压回去。

恰好一阵夜风拂面而来，轻轻刮过眼尾，凉得她眼角发疼。

“在云城，这种孩子太多了，”许诗念哑声道：“这些年，我班上有一半孩子的父母都在外面打工。”

“有次，有个女孩子写作文写《我的妈妈》，写了三行就写不下去了。

课后她跟我说，老师，我不记得我妈长什么样了。”

闻言，江时序的脚步顿了一下。

“后来我就让班上每个孩子都写一篇日记，写他们最想对父母说的话，”许诗念继续说，“有个男孩子写了‘爸爸妈妈，我想你们了’。

这些字，他英语单词拼错一大半，可我看哭了。”

她说着，声音不自觉地低了下去。

风卷着一声又一声的虫鸣声漫过来，空气里沉得发闷。

许诗念侧头看向江时序，月光落在她眼睛里，亮的她眼角有些湿润。

“江书记，你说这些孩子长大以后会变成什么样子呢？”，她轻声问，好像在询问一个困扰心底许久的答案。

“你说他们会不会恨自己的父母？

会不会觉得这个世界欠他们的？

还是……”
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