第四天，深圳“联发贸易”的账上，接连收到三笔抽款要求。

第五天，消息传回上海：梁世勋开始悄悄出货了。

延中的筹码，他不敢在柜台上挂——一挂就等于告诉全上海滩他缺钱，价格当场就得崩。

他只能走黑市，一家一家地私下问，折价出。

“黑市上他开价多少？”炜杰问。

“落槌价的八折。”周老爷子冷笑，“还无人问津。

圈子里都闻见血腥味了——鲨鱼落难，谁都想等他再掉一成肉。”

“别让他再掉了。”炜杰说。

周老爷子一愣：“啥意思？

不等六折再接？”

“不等。”炜杰摇头，“老爷子，你记住，打死老虎的买卖做不得。

他八折卖不动，就会去找境外的路子，筹码一旦流到香港，咱们连汤都喝不上。”

“八折，接。”

“咱家账上没那么多钱。”陆则明在旁边提醒。

“差多少？”

“国库券的老底、柜台的流水、股市里能抽的活钱，全算上——”陆则明心算的本事快得吓人，眼珠子都没转，“差一百一十万。”

屋里静下来。

一百一十万，九一年的一百一十万，不是小数目。

炜守拙蹲在门槛上，忽然站起身，拍拍屁股上的灰。

“杰娃，你跟我回屋。”

里屋，炜守拙把帆布包打开，从最底下摸出一个手绢包，一层一层揭开——一沓国库券，用牛皮筋勒着，边角都起了毛。

“七折收的那批，留着压箱底的。”他把国库券拍在炜杰手里，“爸不懂股票，爸就懂一条——这批券，兑付的日子不远了，拿去抵，值几个钱。”

炜杰捏着那沓券，喉咙有点堵。

“爸——”

“别爸了。”炜守拙把手一摆，转身往外走，“外头等着一百万的窟窿呢，爷儿俩在这儿腻歪啥。”

走到门口，他又停下，背对着炜杰，声音闷闷的：

“当年你妈走的时候，家里连口薄棺材都置办不起。

我发过誓，这辈子，我儿子用钱的时候，我兜里不能是空的。”

门帘一撂，人出去了。

炜杰站在原地，捏着那沓带着体温的国库券，站了很久。

——

凑钱的当口，出事了。

第六天深夜，周老爷子一头撞进旅馆，旱烟袋都跑丢了，进门就喊：

“坏了！

梁世勋——”

“他订了明天飞香港的机票！”
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