沈砚没接这话。

他拿起抹布，慢条斯理地擦拭着案板上残留的面粉。

动作不急不缓，仿佛刚才那神乎其技的一手不是他露的一样。

“挂牌子？”

沈砚停下动作，把抹布往水盆里一扔，溅起几点水花。

“这东西，卖给谁？”

杨文学一愣：“谁有钱卖给谁呗。

这四九城里不有的是达官显贵？”

“他们吃不明白。”

沈砚转过身，指关节在桌面上叩出“笃笃”两声脆响。

“不是钱的事儿。

这红绫饼餤，讲究的是‘红绫一展，金榜题名’。

唐朝的时候，这是给新科进士的恩荣。

那是文人的脸面，人家吃的是那份光宗耀祖的荣耀。”

“现在的食客，嘴早被那些重油重糖的所谓‘宫廷菜’给养废了。

给他们吃这个，那是牛嚼牡丹。”

“那……咱费这劲做出来，总不能就为了听个响吧？”

沈砚走到窗边，推开一条缝。

冷风灌进来，吹散了屋里那股子浓郁的脂香。

“这东西不是拿来卖的。”他目光投向窗外灰蒙蒙的天边，那是津门的方向，“是拿来当刀使的。”
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