这一次，他收起杂念，脑子里只剩下感受面筋的韧劲和寻找准确的发力点。

面团在案板上被不断折叠、拉伸。

每一次重压，都能听见内部空气被挤出的噗嗤声。

沈砚坐在条凳上，端着搪瓷茶缸，盯着杨文学的动作。

徒弟的腰背挺直了，发力点也从肩膀转移到了腰胯。

那股子浮躁气终于没了。

之前那种赢了比赛后轻飘飘的架势，被这难搞的死面彻底磨平。

沈砚把茶缸搁在旁边的木桌上，“行了。”

沈砚终于开了口。

杨文学双手一僵，整个人瘫软下来。

他往后连退了两步，大口喘着粗气。

他的双手止不住地发抖，十根手指已经僵硬得无法完全伸直。

沈砚站起身，走到案板前，拿起一把刮板，对准那块泛着微光的死面疙瘩，用力一刀切了下去，面团被一分为二。

沈砚捏住其中一半，用力往上提拉，面团被拉长却不断，横截面平滑紧实，面筋纹理层层叠叠，顺着同一个方向咬合。

沈砚扔下刮板。

“死面揉出了活筋。”沈砚转头看向靠在水缸上的杨文学，“这块面你不用再揉了。”

听到这话，杨文学紧绷的肩膀松懈下来。

他没有欢呼，只是默默点头。

他现在彻底明白了师父的良苦用心。

没有顶级的材料，没有那些复杂的配方，单凭一双手，照样能把最劣质的食材收拾得服服帖帖，这才是手艺人安身立命的底气。

沈砚弯下腰，从案板底下拖出一个麻袋，解开扎口的麻绳。

“去洗手。”沈砚抓起一把白净的富强粉，均匀地撒在案板上，“换正常的面，今天教你做开口笑。”

杨文学直起身，走到水盆边，把双手浸入冷水中。

冷水一激，手指总算有了知觉，他赶紧搓掉手上的面糊，竖起耳朵等师父吩咐。

案板另一头，切菜的动静停了。

切配小七手里紧紧握着菜刀，刀刃悬停在半截萝卜上。

他直愣愣地看着沈砚倒出来的富强粉，又转头看看正在擦手的杨文学。

小七暗暗咽了口唾沫。

他在这后厨干了整整五年的帮厨。

以前那位白案师傅在的时候，小七每天的工作就只有切葱、剥果皮、烧火。

只要师傅开始和面，小七就必须老老实实转过身去，面朝墙壁。

要是敢偷看一眼，立马就要挨一顿打骂。

五年熬下来，他连和面加多少水都不知道。

旧社会的规矩向来是教会徒弟饿死师傅，谁不是把真本事捂得死死的。

可现在呢？

沈砚就这么大喇喇地站在案板前，当着后厨所有人的面，把揉面的发力点、看面筋的诀窍，一点点掰碎了喂给杨文学。
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