见到安德森神父的那个晚上，已经过去了三天。

夜晚。

hELLSING总部基地，二楼会客厅。

灯光明亮得有些刺眼，照在那些粗犷的面孔上，照在那些沾着机油和硝烟味的作战服上。

十几个人散坐在沙发、椅子和地板上，有的在擦枪，有的在打牌，有的只是靠着墙闭目养神。

培尔纳德坐在最中间的沙发上，翘着腿，手里转着一把折刀。

这个法国人有着一头微卷的金发和一张永远带着笑意的脸，看起来像个游手好闲的花花公子。

但在场的人都知道，这个人是wild Geese的队长——家族世世代代从事佣兵工作，从祖父那辈就开始打仗了。

“所以，”他身后一个剃着光头的壮汉开口，声音像从铁桶里滚出来的，“雇咱们的是谁？

想干嘛？

养个私人军队？”

培尔纳德没有回答，手里的折刀继续转。

“反正是个大主顾。”另一个佣兵说，叼着烟，烟雾在天花板的灯管下慢慢散开，“定金已经到账了，管他呢。”

“我不是管钱。”光头说，“我是管命。

连对手是谁都不知道，这活干得心里没底。”

培尔纳德把折刀合上，终于开了口。

“等。”

就一个字。

佣兵们安静了两秒，然后又回到各自的节奏里——擦枪的继续擦枪，打牌的继续打牌。

他们信任培尔纳德。

这个法国人在刚果、阿富汗、索马里活了二十多年，靠的不是运气，是脑子。

门开了。

不是推开，是被推开的。

那扇厚重的橡木门在来人的手里像纸板一样，无声地滑向一侧。

因特古拉·海尔辛站在门口。

黑色风衣，金发垂在肩上，嘴里叼着雪茄。

她的身后，站着一个年轻人。

卡伦格连。

培尔纳德的目光从那个年轻人身上扫过去，只停留了不到半秒。

黑色外套，腰间挂着一把长刀，眼神很安静，安静到像一潭死水。

没什么特别的。

因特古拉走到佣兵们面前，雪茄的烟雾在她和天花板之间拉出一道灰白色的线。

“雇佣你们的目的，”她说，“是对抗吸血鬼。”

沉默。

然后培尔纳德笑了。

不是礼貌的微笑，是大笑。
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