沈明玉穿着大红喜服，躺在锦被上。

死了半个月，切一点没烂。

一张脸胀得发青，皮绷在骨头上；

十根手指胀大一圈，指甲又黑又长，勾勾地蜷着。

耳、鼻、嘴，全叫黄蜡死死封着，胸口压一面巴掌大铜镜，镜面贴着肉，红绳十字缠死。

李二猴只看一眼，“嗷”一声坐进了糯米盆，糯米哗啦啦撒了一地。

“蜡封七窍，铜镜压心。”张玄清声音发紧，八个字顿了顿，才挤出下半句，“这是拿他当坛子，腌着。”

周恒伸手，掰开死者紧咬的嘴。

舌头底下，压着第二枚月牙铜钱。

两枚。

一尸一枚。

他不再说话，小手按上那面铜镜，闭眼。

心里过了一遍「观阴·回影」。

眼前一花，是间卧房。

沈明玉起先还能靠枕喝粥。

一个青布道袍的先生坐床沿，手摇铜铃，递过去一碗乌黑的水。

喝下去，人就一天天干瘪。

六月天裹三床棉被喊冷，半夜对着空椅子一问一答。

第四天，粥都咽不下了。

最后一夜，那先生俯下身，凑到他耳边，跟泥地里对那姑娘做的，一模一样。

周恒拼命去看那张脸。

五十来岁，左眉骨一颗黑痣，那只摇铃的手上，铜铃系着半截磨旧的红绳。

“师父！”周恒猛地睁眼，鼻血一下淌过下巴，“左眉有痣，铜铃系红绳，这是谁？”

闻言的张玄清像当胸挨了一棍，桃木剑“嗒”地垂下。

“玄尘……”

他喉咙里滚出两个字。

“我大师兄。

二十年前，他应该死在一场火里了。”

再多，老道一个字没说，只捏着那两枚铜钱，手背青筋一根根鼓起。

周恒从没见过师父这副样子。

可这会儿，不是问旧账的时候。

他看了眼棺里的铜镜，又看了眼窗外日头。

离午时，不到一炷香。

“师父，他要这两具身子做什么？”

张玄清盯着两口棺材，一字一字，冷得像冰。

“午时一并骨，这堂屋里的人，一个都别想走着出去。”
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