北坡的夜黑得像是被人泼了一盆墨。

松林密不透风，月光被层层叠叠的树冠挡在外面，只偶尔从针叶的缝隙里漏下几缕惨淡的银光。

照在覆满苔藓的树干上，像将死之人的手指，在剥落的墙皮上，划出的抓痕。

风停了，松涛声也歇了，整片山林静得只剩下暗卫们靴底，踩过腐殖土的沙沙声。

沈渡从马背上翻下来，蹲在一棵老松树下。

他脚边的松针被翻开，露出一小片被马蹄踏过的泥土。

蹄印很新，边缘还带着湿气，不是禁军的制式马蹄铁。

禁军的蹄铁是工部统一铸造的，前掌厚后掌薄，专为山地行军设计。

这个蹄印前掌极宽，后掌几乎磨平，是草原骑兵的马，在平坦的草甸上跑惯了，进了山便抓不住地，蹄铁磨得比中原的马更快。

他伸手在蹄印旁按了按，泥土冰冷而潮湿，被压断的松针还没有干枯。

这蹄印最多不超过一个时辰。

他站起来，朝身后做了个手势，三百余名暗卫无声地散开，像一张黑色的网在松林里缓缓铺开。

他们的刀已经出鞘，刀锋上涂了一层极薄的墨漆，那是暗卫夜行的规矩，不见光，不出声，只在切入皮肉时，发出一声极闷的钝响。

沈渡走在最前面，脚步极轻，松针在他靴底下断裂时，几乎不发出声音。

他今年四十出头，鬓边已经有了斑白，眼角刻着风霜磨出的细纹，但他在黑暗里穿行的姿态仍然像一头正值壮年的豹。

肩背微微前倾，重心压得极低，每一步都踩在最软的松针堆上，呼吸平稳而绵长，和多年前在陇西的大雪里时，一模一样。

前方松林深处隐约传来人声，是胡语，压得极低极粗，像是在争执什么。

沈渡抬手，身后所有人同时停步。

他侧耳听了一阵，辨出了几个反复出现的词——“隘口”、“天亮”、“接应的人还没到”。

他缓缓拔出腰间的长刀，刀锋出鞘时没有发出一丝声响，暗卫的刀鞘内衬，是熟牛皮，吸音。

他身后的暗卫们同时拔刀，刀光在黑暗中一闪而逝。

沈渡举起左手，五指张开，然后猛地握拳。

那是暗卫的手语——合围，留活口。

三百人如潮水般无声地漫过山坡。

敌人扎在一片乱石堆后面，背靠着一面断崖，四周用枯枝和灌木搭了简陋的掩体。

篝火已经快灭了，只剩几块烧得发红的木炭在灰烬里明明灭灭。

有人靠着山石在打盹，有人蹲在火边用磨刀石磨那把弯刀，刀身极弯，刀背上那道深深的血槽，在火光里泛着暗沉的光泽。

有人在低声交谈，语气急促，不时朝山下的方向张望。

他们在等接应，等天亮，等隘口那边的人，越过猎场外围来带他们出去。

他们等不到了。

沈渡将刀柄在掌心里转了半圈，刀尖朝下，深吸一口气。

然后他从松树后面跃了出去。

第一刀劈在一个哨兵的背上。

那哨兵正蹲在乱石堆边缘解手，刀刃从他的肩胛骨斜劈下去，贯穿了整个胸膛。

他甚至没能发出一声惨叫便倒了下去，脸上还保持着临死前那一瞬间的茫然。

其余暗卫同时从四面标注了换岗时辰。

这些时辰精确到刻，不是从外面观察能得到的。

营地里一定有内应。

沈渡把羊皮地图折好塞进怀里，站起来环顾四周。

乱石堆上横七竖连根拔起。

松林深处传来猎犬的吠叫，搜山还在继续，阿珩在御帐里高烧不退，他的手攥着皇帝的手指，攥得很紧。

他正在做一个很长很长的梦。

梦里有一匹黑色的老马驮着他冲出火海，箭矢从耳边飞过，他伏在马背上没有抬头。

远处有一道靛蓝色的身影站在山岗上，风吹起她束发的皮绳，他拼命朝她跑过去，路却越跑越长。

而沈渡策马疾驰在山道上，怀里那张血画的羊皮地图，被晨风吹得微微发烫，天快亮了。
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