姜妗顺着他的目光看过去，发现已经有人拿出手机在拍公告栏。

可镜头刚对准那张纸，屏幕就像卡了一下，画面里的标题先是模糊，随后整行字都像被水泡开，边缘一点一点散掉。

那人皱起眉，重新对焦，再看时，屏幕里只剩一块雪白的反光。

“怎么回事？”那人嘀咕了一句，索性放下手机，“算了，反正也没啥可看的。”

他说完就走，像真的只是看了一眼没意思的校内通知。

姜妗却站在原地没动。

她知道这不是单纯的屏幕故障。

说明贴出来的那一刻，学校就已经开始第二次处理：先让所有人知道事故存在，再让所有人很快忘掉事故到底写了什么，最后连“我看过那张说明”这件事都变得不确定。

回廊的规矩一直如此。

先给你看见，再让你失去证据；先让你记起一点，再让你怀疑自己是不是记错；先把名字放上去，再让你以为那只是别人的名字。

“你昨晚说，规则也会被卡住。”姜妗忽然开口，“现在算不算卡住了？”

程砚看着她，半晌，点了下头。

“算。”他说，“所以他们才急着公开事故说明。

以前是直接删，现在是先写出来，再让所有人一起把它忘掉。

说明一旦发出来，就说明他们也怕了。”

姜妗没接话。

她只是抬头看向三楼尽头那段回廊，雾气里，铁皮封条像一条冷硬的伤口横在那里。

昨夜总值夜人站过的地方，今天已经没有人了，可那道影子似乎还留在门里，隔着一层看不见的墙，慢慢往外压。

学校公开了事故说明。

学校也开始让所有人先忘了。

可姜妗知道，这不是结束。

说明越工整，越说明后面还有更大的漏洞等着被补。

今天能把点名失控写成设备异常，明天就能把亮灯寝室写成临时借用，后天就能把消失的人写成从未在册。

她把那张公告从头到尾又看了一遍，直到每个字都刻进眼底。

然后，她转身往宿舍楼里走。

“去哪？”程砚问。

姜妗没有停。

“去把昨晚被他们先忘掉的那部分，先记回来。”
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