“虽然比不上海这么壮阔，但春天的时候，满山都是杜鹃花。

红的，粉的，紫的，开得像火烧云落到了地上。”武修文描述着，嘴角不自觉地扬起，“我小时候常躺在花丛里睡觉，醒来时身上都落满了花瓣。”

黄诗娴的眼睛亮了：“真的？”

“真的。”武修文点头，“还有山里的溪水，特别清。

夏天我们把西瓜放进去冰着，下午拿出来吃，比冰箱冰过的还好吃。”

“我想去。”黄诗娴说，语气像个讨要糖果的孩子，“等暑假，我们就去！”

“好。”武修文笑了，“暑假就去。”

他们走到一片礁石区。

礁石被海水和岁月雕刻成奇特的形状，上面沾满了牡蛎壳。

黄诗娴小心翼翼地爬上一块平整的礁石，然后转身向武修文伸出手。

武修文握住她的手，借力跃上去。

她的手很小，很软，但握得很用力。

武修文站稳后，她没有立刻松开，他也忘了抽回。

两个人就这么牵着手，站在礁石上看向远方。

海鸟从头顶掠过，发出清亮的鸣叫。

远处有渔船归来，马达声隐隐约约。

夕阳开始西斜，把海面染成一片金红。

“武修文。”黄诗娴轻声说。

“嗯。”

“不管发生什么，你都要记住今天。”她转过头看他，夕阳在她的瞳孔里点燃了两簇小小的火焰，“记住你站在这里，脚下是坚实的土地，面前是无边的大海。

记住你不是一个人。”

武修文握紧了她的手。

“我记得。”他说，“我会一直记得。”

海风从他们之间穿过，带着咸味，带着温度，也带着某种说不清道不明的东西。

那东西比风更轻，比海更深，悄悄钻进心里，在那里扎了根。

黄诗娴忽然松开手，在礁石上坐下来。

她拍拍身边的位置：“坐一会儿。”

武修文坐下。

礁石被太阳晒得暖烘烘的，坐着很舒服。

黄诗娴抱着膝盖，下巴搁在膝盖上，“最怕我爸出海。

每次他出去，我就蹲在码头等。

有时候等到天黑，看到他的船灯从海平线那边亮起来，才肯回家睡觉。”

武修文想象着那个画面：小小的女孩，蹲在暮色四合的码头，眼睛一眨不眨地盯着漆黑的海面。

“有一次台风，我爸的船没按时回来。”黄诗娴的声音很平静，但武修文听得出底下压抑的情绪，“我和我妈在码头等了一整夜。

那天晚上的海特别黑，浪特别大，拍在岸上的声音像怪兽在吼。”

她停了一会儿：“后来天快亮的时候，船回来了。
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