没有人知道他埋在这里。

没有人会来祭拜他。

但余则成知道。

他永远知道。

两个人回到了地窖。

余则成走到水盆前，把沾满泥土和血迹的双手浸进了冷水里。

他反复搓洗，直到手指上的每一道纹路都干干净净。

然后他从破桌上拿起那副黑框眼镜。

镜片上有一道细小的裂纹，是昨晚爆炸时崩的。

他用衣角仔细擦了擦镜片，戴上了。

车夫正蹲在门口抽旱烟。

他无意中回头看了一眼余则成，然后他的手顿住了。

烟从他的指尖滑落，掉在了泥地上。

他见过很多杀过人的眼睛。

在码头上见过，在巷子里见过，在刑场上也见过。

但他从来没有见过这样的眼睛。

那不是杀意。

杀意是热的。

这是一种冰冷的、精密的、像手术刀一样锋利的东西。

仿佛戴上眼镜的这个瞬间，面前这个文弱书生的身体里，有什么东西被彻底激活了。

又仿佛有什么东西被彻底杀死了。

余则成走到桌前，拿起那把子弹已经打空的勃朗宁手枪。

他熟练地按下弹匣释放钮，退出空弹匣，拉动套筒检查膛室，然后用一块棉布蘸着煤油灯里的油脂开始擦拭枪管内壁。

每一个动作都极其精准。

没有多余的停顿，没有多余的力气。

像一台被重新校准过的机器。

擦完枪，他把勃朗宁重新组装好，咔嗒一声推上了套筒。

然后他抬起头，看着煤油灯的火苗。

“老师，”他说，声音很轻，但每一个字都像钉子一样钉在了潮湿的空气里，“剩下的账，我来收。”
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