余则成的后背紧紧贴在走廊的墙壁上。

b-7号机房的铁门离他不到半米。

门缝里透出来的暖黄色灯光在他的布鞋尖前画了一道细线。

德语的自言自语还在继续。

余则成侧头，把右耳贴在冰冷的墙面上。

他听出了那个德国人的状态：语速不快，语调平稳，偶尔带着轻微的鼻音。

不是在跟人通话。

是在核对什么东西，一边看一边念。

嗒。

嗒嗒嗒。

嗒。

电键的敲击声又响了几下，然后停了。

停了大约五秒。

然后又是一阵嗒嗒声。

他在逐组校准参数。

余则成的右手无声地滑向腰间，指尖触到了勃朗宁手枪冰凉的握把。

一个念头从他脑子里闪过。

推门。

开枪。

两枪。

一枪打头一枪补胸。

然后直奔操作面板。

念头存在了不到两秒。

他松开了手。

不行。

不是因为他下不了手。

这一年他杀过的人，够他在午夜的梦里排成一排。

是因为逻辑不允许。

一个德国技术顾问死在日伪电讯管理总局的绝密机房里。

尸体被发现后，日本人会封锁整个南京，逐街逐巷地搜。

不是搜他一个人。

是搜所有人。

教书先生，缝纫铺老板娘，那些只剩不到十个活跃成员的地下党。

他们会全部死掉。

余则成把手从枪上移开，攥成了拳头。

指甲嵌进掌心，划过左手那条还没结痂的伤口。
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