汽车在蜿蜒的山路上颠簸，像是一头负伤的野兽在泥泞中艰难爬行。

雨越下越大，雨刷器徒劳地左右摆动，发出令人牙酸的吱嘎声，但挡风玻璃上的水流依然像瀑布一样倾泻而下，将前方的世界冲刷成一片混沌的灰白。

偶尔有闪电撕裂墨色的天幕，刹那间照亮了路边茂密的丛林——那些参天大树的枝干在狂风中扭曲，如同无数只绝望的手臂伸向天空。

辻政信坐在后座，闭着眼睛，脑海中却是一片翻腾。

他的军服已经湿透，黏腻地贴在身上，散发出一股混合着汗水、霉味和血腥气的恶臭。

但这气味他已经习惯了。

在缅甸的这两年，他早已与这种气味融为一体，仿佛它已经成为他身体的一部分，成为他灵魂的底色。

他想起那个缅甸人的眼神。

三天前，在曼德勒郊外的一栋废弃洋房里，他亲自审讯了一个被怀疑与英军情报部门有联系的缅甸知识分子。

那是一个四十岁左右的男人，穿着洗得发白的笼基，戴着一副破碎的眼镜。

当辻政信用生硬的缅甸语问他“英国人在哪里“时，那个男人抬起头，用一种近乎怜悯的目光看着他。

那种目光里没有恐惧，没有哀求，只有一种令人窒息的清醒。

那种清醒比任何咒骂都更锋利，它像***术刀，精准地剖开了辻政信精心构建的所有伪装。

那个缅甸人知道日本会输，就像越来越多的人知道一样。

他看着辻政信的眼神，仿佛在看一个即将溺死却还在拼命挣扎的人，带着一种残酷的慈悲。

但辻政信拒绝承认。

他不能承认。

承认失败意味着他这些年的杀戮、掠夺、阴谋都失去了意义。

他必须是正确的，帝国必须是正确的，大东亚圣战必须是正确的。

否则，他是什么？

一个普通的杀人犯？

一个贪婪的强盗？

一个被野心和疯狂驱使的疯子？

不，他是拯救者。

他在拯救日本，拯救亚洲，拯救世界免受白种人的奴役。

这个信念像是一根救命稻草，他必须死死抓住，哪怕他的指甲已经断裂，哪怕他的手掌已经被割得鲜血淋漓。

汽车突然一个急刹车。

辻政信的身体猛地前倾，额头差点撞上前座的靠背。

“怎么回事？

“他睁开眼，声音里带着压抑的怒火。

“报告大佐，“司机的声音有些发抖，在雨声中显得格外脆弱，“前面……路上有东西。

“

辻政信推开车门，雨水立刻浇了他一身。

冰凉的雨水顺着他的领口灌进去，让他打了个寒颤。

他走到车头前，看见路中间躺着一个人——或者说，一具尸体。

那是一个缅甸农民，穿着破烂的隆基，赤着双脚，脚趾间还嵌着干涸的泥土。

他的身体已经被雨水泡得发白，皮肤呈现出一种诡异的灰白色，像是一条被遗弃在岸边的鱼。

他的胸口有一个弹孔，周围的血迹已经被雨水冲淡，变成了一圈淡淡的粉红色。

更令人触目惊心的是，尸体的周围爬满了黑色的蚂蚁，它们排着整齐的队伍，在那张曾经鲜活的脸上进进出出，仿佛那只是一块普通的腐肉。

辻政信蹲下身，面无表情地翻起死者的手腕。
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