漠北大军出征前两日，长安城的空气里浮着一股说不清道不明的燥热。

明明是暮春时节，风里却裹着一种类似盛夏的、干燥而紧绷的气息，像是天地间有一张看不见的鼓面被绷紧了，悬在每个人的头顶之上，随时可能被哪一柄看不见的鼓槌擂响。

城外的军营里日夜都有马蹄声、兵器的碰击声、军需官清点粮草时的吆喝声，那些声音像密密的针脚一样缝进长安城的白天和黑夜里，织出一幅鼓胀的、随时可能绷裂的布帛。

秋苹在东宫药房里往一只只小布袋里分装提神醒脑的薄荷和藿香。

这些是要发给出征将士随身带着的，解暑用的，在漫长的行军中用来泡水喝，免得暑热和疲乏拖垮了战马背上的人。

她低着头认真地把每一只布袋系紧，用细麻绳扎好了口，挨着摞成一叠。

药房里弥漫着薄荷清凉的气息和藿香微苦的底味，她在那气息里待了大半天，鼻尖已经有些麻了，不再觉得刺激，只觉得清清爽爽的。

阿朱从外面探进头来，手里端着一碗刚煮好的粟米粥：“姐姐歇歇吧，都忙了一上午了。

外面日头大，喝碗粥垫垫。

“秋苹应了一声，接过碗来。

粥是温热的，浮着一层薄薄的米油，她小口小口地喝着，目光落在窗外那排开过了盛花的桃树上。

花瓣已经落了大半，枝头剩下零星几朵还在撑着，在午后的日光里微微卷着边，像是在等一场风把最后那点颜色也带走。

阿朱蹲在门槛上择韭菜，嘴里有一搭没一搭地说着话：“姐姐，你听说没有？

前将军李广也要出征。

他可那么大年纪了，头发都白了，还要骑马打仗呢。

“秋苹端着碗的手停了一下。

李广。

这个名字落在她耳朵里的时候，像一枚石子投进了深潭，激起了一圈细密的、一圈一圈往外扩散的涟漪。

她当然知道他。

史书上的“飞将军“，匈奴人闻风丧胆的名字，一辈子打了七十多仗，被时人和后人称颂了一代又一代，可到死都没能封侯。

秋苹垂着眼看着碗里那层薄薄的米油，沉默了一会儿，然后轻轻地说：“知道的。

他明天出发。

“

阿朱不知道秋苹那沉默里装了什么，继续低头择她的韭菜去了。

秋苹把空碗放下，站起来走到药架前面，把那只盛着薄荷叶的陶罐盖子重新盖好，又检查了一遍那些扎好了口的小布袋。

她做这些动作的时候手指很稳，可她的心不在手上。

她的心里转着一个人，一个她从未在宫里见过、却在这段日子里反复听人提起的名字——李广。

她从来到这个世界的第一天起就听说过他的事，从东宫的侍卫到西市的酒客，从军营的伤兵到宫墙下的老卒，每个人说起他的时候，语气里都带着一种特别的、混杂了敬意和叹息的腔调。

秋苹正把最后一摞布袋收进箩筐里，忽然听见医馆门外传来一阵沉重的脚步声——不是寻常问诊的人那种迟疑的、犹豫的步子，是踩得稳稳当当的、带着军靴特有的那种扎实节奏的脚步。

她抬起头，看见一个高大的身影堵住了门外的光线。

那是一个老人。

他穿着一件半旧的铁灰色战袍，腰间挂着一柄斑驳了鞘皮的长剑，头发已经花白了，在午后的日光下泛着银灰色的光。

他的身量很高，肩宽背阔，虽然脊背微微有些佝偻了，可站在那里的时候仍然像一堵被风雨侵蚀了多年却没有倒塌的土墙。

他的脸被塞外的日头和风沙刻出深深的沟壑，颧骨高而突出，眉骨下有两只深陷的眼窝，里面嵌着一双让秋苹心里微微一惊的眼睛。

那双眼睛是灰蓝色的，像是被边疆的风沙洗褪了色的、蒙着一层薄翳的，可那底下还燃着一簇不甘不灭的、浑浊却不肯熄的火。

秋苹放下手中的药袋，站起来行了一礼：“李将军。
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