“你就是那个算命的。

“

这句话是从一台拆开的车后面扔过来的，落地的声音很轻，可它把整间厂房里的空气都换了一遍。

二月初下午，梁博去了老陆的厂房。

天上下起了毛毛细雨，铁皮屋顶上有水声，稀稀拉拉，像有人在上面撒豆子。

他不是去干活的——他现在周一到周五在城南的台架，周六去佛山练车，周日录数据，能空出来的时间不多；来老陆这儿，就是来喝喝茶、看看老陆修车、随便跟老陆聊跟赛道无关的话。

一进门他就看见一台车旁边蹲着一个陌生的年轻人。

那人二十出头，剃着寸头，头发短得能看见头皮；一件洗得发白的运动外套，袖子挽到胳膊肘。

他的手很稳，四根手指搭在气门室盖上，一动不动。

梁博站在门口没有再往里走。

他认得那个姿势——跟他自己几年前学的一模一样：先摸，从冷车摸到水温上来，摸的是“热得匀不匀“。

老陆从里屋出来，手上还拿着一个搪瓷缸。

“来了。

“老陆说，“坐。

“

“他是谁。

“

“林风。

“老陆说，“跟了我两年。

“

那个年轻人这才抬起头。

他的眼睛很亮，亮得有点扎人。

他先看了梁博一眼，接着看梁博的手——看一眼手，又看鞋，最后才站起来。

“我叫梁博。

“梁博说。

“我知道你是谁。

“林风说，“香港那条街的比赛我看过录像，用的是画面上那一下。

后来听人讲，你跑之前把整条路计算过一遍。

“

“嗯，是计算过。

“

“计算得出来有什么了不起。

“林风说，“车是用来开的，不是用来算的。

“

老陆把搪瓷缸放在工作台上，没说话。

他知道这两个人的话头在哪儿，不打算插。
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