狭窄过道瞬间混乱起来，有人跳脚抹脸，有人往后猛挤。

韩学涛没停。

他拎起湿漉漉拖把，倒提木柄，布头在地上划出蜿蜒水渍，朝人群走去。

堵在门口那帮人惊惶后退，硬生生让开一条缝。

大厅歌声还在响，“华仔”唱到“任它雨打风吹”。

而靠近厕所这边好几桌已经安静下来，纷纷探头。

有人问：“那边干啥？”“打架了？”

韩学涛踏进大厅光线里。

几十道目光“唰”地扎过来。

台上握话筒男生看见他手里拖把、身后那群狼狈湿透同学，嘴巴张着，没声了。

韩学涛把拖把甩在地上，顺手从最近的桌面抄起一瓶啤酒，目光扫过大厅里那些准备奔向自由的少男少女。

“该唱的唱，该喝的喝。

谁挡我出门，”他举起酒瓶，“我敬他这瓶酒。”

他迈步朝大门走去。

沿途桌上，无人起身。

几个站着的，在他经过时下意识侧身。

他左手拨开一个挡路男生肩膀，那男生踉跄半步，没吭声。

他就这样，在数十双目光的注视下，穿过了嘈杂与迷离，一步步走到了大门口，然后停住脚步，将啤酒瓶“咚”一声顿在窗台。

“一帮小屁崽子。”

拉开那扇厚重的、贴着劣质海报的玻璃门，下午白晃晃的阳光猛地泼进来，刺得人眯眼。

歌厅里浑浊空气被门外燥热气流一冲，掀起一股热浪。

他一步跨进那片炽亮里，头也不回.

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站在灰扑扑的筒子楼下，韩学涛顿住了脚步。

楼道口堆着旧自行车，墙皮剥落，露出暗黄的底色。

空气里飘着炒菜的油烟气——这气味，这景象，瞬间将他拽回无数个午夜梦回却触碰不到的往昔。

前世，他再回到这里已是三年后。

那时父母已逝，门后只剩空荡积灰的旧家具，再无那两抹倚门翘首的身影。

此刻，门内尚有温度。

他上楼停在熟悉的铁皮门前。

门上倒贴的“福”字已褪色，边角卷起。

他深吸口气，抬手叩门。
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