言秋把手搭在冰箱门上，低头回望她。

两个人对视了一秒。

她关上冰箱门，站起来拍了拍膝盖上并不存在的灰尘，把披在肩上的外套拉链拉到下巴。

“走，去外面看看。”

“这个点还能有什么。”言秋看了一眼客厅墙上的挂钟，时针已经偏过了数字1。

“夜市那家馄饨摊应该还没收，上次我们两点路过的时候他还开着。”

她一边说一边往门口走，换上自己的拖鞋，从鞋柜上拿起钥匙，把钥匙圈套在食指上转了一圈。

钥匙圈上挂着她八岁那年送他的那个贝壳挂件，贝壳在昏暗的玄关灯光下泛着淡淡的珠光。

两人轻手轻脚地打开门，推开单元门，凌晨的风迎面扑过来，带着秋天特有的清冽和一丝远处飘来的桂花香。

沈诗情深吸了一口气，把外套裹紧了一点，缩了缩脖子。

言秋走在她旁边，两个人都穿着拖鞋，鞋底在青石板路上发出啪嗒啪嗒的声响，在安静的深夜里显得格外清晰。

夜市的馄饨摊果然还亮着灯。

那是一盏挂在折叠推车上的暖黄色灯泡，灯罩上沾着经年累月的油渍，把灯光滤成了柔和的橘色，在凌晨的夜色里看起来像一团飘浮的萤火。

老板是个六十多岁的老大爷，姓吴，正在弯腰收拾折叠桌，把板凳一张一张摞起来，抹布搭在肩上，动作不紧不慢，嘴里还哼着一段不成调的黄梅戏。

“吴叔，还卖吗？”沈诗情加快脚步走过去，声音里带着一点期待，她双手插在外套口袋里，脖子微微往前探。

吴叔直起腰来看了他们一眼，把手里的抹布往肩上一搭，笑了。

他笑起来的时候眼角的皱纹堆成一团，在暖黄色的灯光下显得格外和蔼。

“哟，又是你们俩，再晚五分钟我就收摊了，今天出摊备的料都用完了，还剩最后两份鲜肉馄饨，本来打算带回去当宵夜的，算了，让给你们。”

“谢谢吴叔！”

两人在路灯下挑了张还没收起来的折叠桌坐下来。

桌面是那种老式的折叠木桌，表面被无数碗馄饨烫出了一圈圈白色的印子，但擦得很干净。

吴叔把最后两份馄饨下进锅里，锅里的水咕嘟咕嘟冒着泡，馄饨在沸水里翻滚，白色的面皮渐渐变得透明，能隐约看到里面粉色的肉馅。

沈诗情坐在塑料凳上，双手托腮看着馄饨锅的方向。

路灯从头顶照下来，在她头发上镀了一层浅金色的光圈，几缕碎发从马尾里滑出来，软塌塌地贴在耳侧。

她刚睡醒的困意还没完全消，眼睛有点肿，但被馄饨的香气一熏，整个人已经开始精神了。

“还困吗。”

“不困了，饿醒了就睡不着。”

她把手从腮边放下来，交叠在桌面上，下巴搁在手背上。

“而且闻到这个味道就更睡不着了。

吴叔的馄饨汤底是不是放了什么秘方，怎么每次闻都这么香。”

“放了虾皮和紫菜，还有一点点猪油。”言秋想了想回答道。

自从搬来这边之后，他们已经来这家馄饨摊吃了不下十次，每次他都在旁边观察吴叔的动作，看了多了也就记住了。

没一会，两碗馄饨端上来了，每个碗里大概有十一二只馄饨，皮薄得能看到里面粉色的肉馅，汤面上飘着星星点点的葱花和几片紫菜，热气裹着鲜香味一起往上窜。

沈诗情拿起勺子，在碗里搅了一圈，舀起一只馄饨吹了吹，馄饨皮在勺子里轻轻颤动。

然后她把手伸过去，勺子越过桌面，端端正正地递到言秋嘴边。

“第一口给你。”
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