"它才是钥匙。

石台上那只，才是灰。

"

伤疤人的话落了地，山坳里忽然安静下来。

灯火微微晃着，照出他右眉骨那道塌陷的旧痕，也照出陈默怀里那只铜匣——铁片已严丝合缝地嵌进匣底凹槽，露出一线极细的接缝，像本来就长在那里的。

灰衣人的短匕仍对着灯火，声音绷得发紧："你到底是谁？

"

"三十年前，白先生让我替他守这把锁。

"伤疤人把灯笼往地上搁了搁，伸出右手——那手腕上，有一道浅浅的、环着腕骨的凹痕，像被什么从皮肉里整圈剜掉过一层，"铁片原是封在我骨头里的。

白先生说，真物不能落在一个人手里，锁归锁，钥归钥，灰归灰。

他拆成三份，分给三个人守着。

"

"三个人……"陈默的声音有些发涩，"您守钥匙，孙掌柜守铁匣，那第三份呢？

"

"第三份，白先生自己带下了矿。

"伤疤人哑声笑了一下，笑声像破风箱，"他烧了真册子，把灰留在石台那只铁匣里，自己坐进地宫等死——'物在，命亡，速退'，那八个字，是写给他自己的。

谁料他命太硬，一坐，就是三十年。

"

陈默心头一沉。

他早隐隐觉得那八个字不对劲——若是警告后人，何必写在册子首页最显眼处？

原来那不是给他的警告，是白前辈留给自己的墓志铭。

"可他没死。

"陈默说，"我还见过他，在地宫里。

"他摸了摸怀里那只铜匣，"他用这只铜匣开了门，让我进去，托我送信。

"

伤疤人的目光，倏地定住了。

灯火下，那张布满旧伤疤的脸一点一点绷紧，半晌，才从牙缝里挤出几个字："他……让你送信？

"

"送到断角集孙掌柜手里。

信到了，我才得着这把锁。

"

"……"伤疤人沉默了很久，缓缓垂下眼，声音低得几乎听不见，"三十年了。

他说过，钥匙现世那日，便是他舍身那日。

小友。

"他抬起眼，目光在陈默脸上停住，"白先生让你做的事，你做了多少，就停多少。

再往下，就不是送信的事了。
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