谢顶，鬓白，嘴唇上方留着一撮修剪过的胡子。

约翰·拉贝。

他从台阶上走下来，杜哲从卡车上跳下来，走过去。

拉贝伸出手。

杜哲握住他的手。

两只手握在一起。

“你们终于来了。”

杜哲往前半步，拥抱了他：“谢谢你，拉贝先生，这片土地上的人，会永远铭记。”

“请别这么说，我只是.

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.”

“足够了，真的，足够了.

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.

.”

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卡车上的物资已经卸了一大半，药品、粮食、水，很大一部分留给了路上遇见的难民和伤兵。

车厢里空出来的地方塞着人，路边捡起来的伤兵、走不动路的学徒、抱着发烧孩子的母亲。

多国背景人士组成的三十三人天团开始从车上下来，站在晨光里。

天边的颜色越来越白，也越来越蓝。

钟楼上的钟没有响，风从尖顶上刮过，旗面拍了一声，像一只手拍在另一只手上。
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